Bueno esta entrada es más que nada para agradecer a Garo, mi amigo Jonathan, por permitirme usar sus textos, es un incipiente escritor, con un gran potencial.
Todos sus textos tienen "Por Garo" al inicio, pueden encontrar esos mismos textos, y muchos más en http://garo-intento.blogspot.com
Gracias Garo :D
jueves, 27 de noviembre de 2008
El pez azul
Por Garo
A ella.
Agradecimiento a Carmen.
Él la esperó en el Caffé. Ella adora el café. La propuesta exacta, el vuelo acuoso de los peces azules en el acuario, los automóviles inmóviles, la sonata en el decimocuarto minuto. No llegaba. Él había escrito su mejor poema, aquel que nunca mostraría a sus editores, inexistente, jamás escrito, ya que sólo fue para ella. Ausente el otro lugar de su mesa. Una hora o dos. Las campanas de la catedral anunciaban la medianoche. Ella nunca llegó. ¿Cuántos años? Uno, dos, cinco. Luego, su rostro. Simplemente aquellos poemas que nunca le escribió.
Afuera, inexorable oscuridad que se extendía desvaneciéndolo todo. Alguna vez le dijo que nunca lo olvidaría, que no podría, que la abrazara. Y la abrazó con esa forma que se hace a los veinte años, extrañamente sincera, sin promesas, sin esperar nada, sólo sostenida por la inconsistencia de las palabras. De las efímeras palabras. Y dejó de escribir ya que los signos eran incapaces, impotentes de cualquier construcción léxica, silogismo o argumento lógico de explicación sobre lo inefable.
Y fue feliz. Y pudo decirle que la amaba, como en los cuentos que escribía cuando adolescente, donde sus amadas eran pálidas y tímidas y se marchaban. Ella en cambio se quedó. No podría recordar por cuánto, ni siquiera la calle donde vivía, ni cuál era el número o la dirección postal. Todo había sido transformado por cuatro décadas de ausencias e inevitables viajes literarios. Pero ella dijo que volvería, que regresaría a su ciudad, a la ciudad de ambos. Tal vez sólo quedaba la promesa de tomar café. En ese salón donde podrían observar a los peces volar en cielo acuoso, encontrar el pez azul, exacto, ese animal precioso que era desconocido para la ictiología pero muy dable en sus versos, en los versos de ella. Pues él dejo de escribir poesía. Aunque ahora tenía un poema. Su mejor poema.
Y ella nunca llegará, no leerá el poema, se diluirá. Pues la poesía era sólo un pretexto para olvidar. Para dejar de amar. Como ella a él. Y él a ella. Y se preguntarán ambos: ¿Dónde está el pez azul? Recordarán sus rostros y sólo podrán verse dentro de sus cabezas, los dos con aletas azules, exactas e intangibles.
A ella.
Agradecimiento a Carmen.
Él la esperó en el Caffé. Ella adora el café. La propuesta exacta, el vuelo acuoso de los peces azules en el acuario, los automóviles inmóviles, la sonata en el decimocuarto minuto. No llegaba. Él había escrito su mejor poema, aquel que nunca mostraría a sus editores, inexistente, jamás escrito, ya que sólo fue para ella. Ausente el otro lugar de su mesa. Una hora o dos. Las campanas de la catedral anunciaban la medianoche. Ella nunca llegó. ¿Cuántos años? Uno, dos, cinco. Luego, su rostro. Simplemente aquellos poemas que nunca le escribió.
Afuera, inexorable oscuridad que se extendía desvaneciéndolo todo. Alguna vez le dijo que nunca lo olvidaría, que no podría, que la abrazara. Y la abrazó con esa forma que se hace a los veinte años, extrañamente sincera, sin promesas, sin esperar nada, sólo sostenida por la inconsistencia de las palabras. De las efímeras palabras. Y dejó de escribir ya que los signos eran incapaces, impotentes de cualquier construcción léxica, silogismo o argumento lógico de explicación sobre lo inefable.
Y fue feliz. Y pudo decirle que la amaba, como en los cuentos que escribía cuando adolescente, donde sus amadas eran pálidas y tímidas y se marchaban. Ella en cambio se quedó. No podría recordar por cuánto, ni siquiera la calle donde vivía, ni cuál era el número o la dirección postal. Todo había sido transformado por cuatro décadas de ausencias e inevitables viajes literarios. Pero ella dijo que volvería, que regresaría a su ciudad, a la ciudad de ambos. Tal vez sólo quedaba la promesa de tomar café. En ese salón donde podrían observar a los peces volar en cielo acuoso, encontrar el pez azul, exacto, ese animal precioso que era desconocido para la ictiología pero muy dable en sus versos, en los versos de ella. Pues él dejo de escribir poesía. Aunque ahora tenía un poema. Su mejor poema.
Y ella nunca llegará, no leerá el poema, se diluirá. Pues la poesía era sólo un pretexto para olvidar. Para dejar de amar. Como ella a él. Y él a ella. Y se preguntarán ambos: ¿Dónde está el pez azul? Recordarán sus rostros y sólo podrán verse dentro de sus cabezas, los dos con aletas azules, exactas e intangibles.
Luctuosa Continuidad
Por Garo
El niño pateó su pelota.
En el campo de juegos están los melancólicos eucaliptos.
Los que soñaron su abuelo, su padre y sus hermanos muertos.
Pelota prístina sobre rumor de hojas. Bosque. Tres generaciones.
Continuo sueño sobre la muerte.
El niño pateó su pelota.
En el campo de juegos están los melancólicos eucaliptos.
Los que soñaron su abuelo, su padre y sus hermanos muertos.
Pelota prístina sobre rumor de hojas. Bosque. Tres generaciones.
Continuo sueño sobre la muerte.
Contrapoemas del pingüino y el titiritero 3
Por Garo
El día que el pingüino soñó volar en cielo no azul
y libre de agua.
El titiritero perdió su cuerno.
Una exfoliación melancólica,
a su pesar.
Cruzó sus manitos viejas y
sentose a desvanecer lágrimas
sobre la hierba de parques
intrasfigurables
La noche que el pingüino decidió caminar
lentamente abrigó sus pesadas alas
alzó los ojos a la luna que siempre lo miraba con una sonrisa
y se dispuso a lamer su tristeza.
Nadie se imaginaba tanta soledad
encerrada en los sueños de un niño nostálgico
Cogió con su pico un cactus
el desierto estaba bajo sus pies
y la muralla de fuego le regaló una tortura.
El día que el pingüino soñó volar en cielo no azul
y libre de agua.
El titiritero perdió su cuerno.
Una exfoliación melancólica,
a su pesar.
Cruzó sus manitos viejas y
sentose a desvanecer lágrimas
sobre la hierba de parques
intrasfigurables
La noche que el pingüino decidió caminar
lentamente abrigó sus pesadas alas
alzó los ojos a la luna que siempre lo miraba con una sonrisa
y se dispuso a lamer su tristeza.
Nadie se imaginaba tanta soledad
encerrada en los sueños de un niño nostálgico
Cogió con su pico un cactus
el desierto estaba bajo sus pies
y la muralla de fuego le regaló una tortura.
Contrapoemas del pingüino y el titiritero 2
Por Garo
Es cosa de jodidos enamorados
querer a la muchacha pálida de siempre
construir soliloquios
masturbarse penitentemente:
el pecado de no olvidar
sus ojos claros.
Recordar cada paseo,
cada inútil afirmación
o construcción de futuro,
Es cosa de jodidos onanista
Dime maestro calvo,
tu que has visto la soledad
alargarse en tus uñas
¿Cuál es el secreto?
que esconde el amor
en forma de mujer
pálida
de siempre
Tú que has escrito cientos de poemas,
de niñas buenas,
malas y putas
Revela a tu pequeño aprendiz
el secreto de los jodidos enamorados
el porque de tantas lunas sin nombre,
el porque de tantas veces
la misma muchacha pálida,
la de siempre.
Con otro rostro.
Es cosa de jodidos enamorados
querer a la muchacha pálida de siempre
construir soliloquios
masturbarse penitentemente:
el pecado de no olvidar
sus ojos claros.
Recordar cada paseo,
cada inútil afirmación
o construcción de futuro,
Es cosa de jodidos onanista
Dime maestro calvo,
tu que has visto la soledad
alargarse en tus uñas
¿Cuál es el secreto?
que esconde el amor
en forma de mujer
pálida
de siempre
Tú que has escrito cientos de poemas,
de niñas buenas,
malas y putas
Revela a tu pequeño aprendiz
el secreto de los jodidos enamorados
el porque de tantas lunas sin nombre,
el porque de tantas veces
la misma muchacha pálida,
la de siempre.
Con otro rostro.
Contrapoemas del pingüino y el titiritero
Estas tres partes tambien son de Garo
El poeta cree que el tiempo
es indolente,
que no importa.
Irrisoria afirmación de necios
o de niños con acné.
El tiempo va a su costado
arrancándole los cabellos
lento
como amante sanguinolenta
llevando la continuidad de sus espejos
a la más sincera
desaparición.
Ayer no te viste poeta.
Era el reflejo de tu amada con vestido negro
El poeta cree que el tiempo
es indolente,
que no importa.
Irrisoria afirmación de necios
o de niños con acné.
El tiempo va a su costado
arrancándole los cabellos
lento
como amante sanguinolenta
llevando la continuidad de sus espejos
a la más sincera
desaparición.
Ayer no te viste poeta.
Era el reflejo de tu amada con vestido negro
Suelo Recordar
Otra vez por Garo
Suelo sollozar, siendo exactos, recordar tu carpeta. No prestaba atención a las clases, deseaba tener ojos en la espalda; saber si sonreías o llegabas con las marcas que escondías debajo de tu blusa, de las peleas que sospecho librabas con tu madre.
Cuán sola podrías estar con el cassete de música tranquila que te regaló tu padre. Han pasado los años y nunca te pregunté su nombre; ciertamente lo amabas. Cuando me contabas que paseaban, tus ojos eran más claros, eras más bella, te quería más.
Ya no corríamos, prefería caminar contigo, sólo un momento porque tenía que regresar, los libros de los que te hablaba con soberbia me esperaban. Tus reproches luego fueron correctos y sin saberlo observé por primera vez los ojos de ese amor que no se dice con palabras, que es inaudible porque su silencio es el auténticamente perfecto; como el equilibrio, fugaz, intenso y efímero.
Pronto todo era insoportable. Tu ausencia cuando enfermabas o escapabas de casa, tus salidas sin razón del aula o los días que no me llamabas por teléfono para contarme cuántas veces acariciaste a tu gato o simplemente para conversar sobre tu madre. Nunca preguntaba, me avergonzaba. Recuerda que me conformaba con poco.
Suelo sentarme en la última carpeta de las aulas. Sería terrible desear tener, nuevamente, ojos en la espalda. Suelo escuchar el cassete de tu padre y olvidar que te pareces demasiado a tu madre. Nunca fue tu culpa que te quisiera, pero es suficiente el recuerdo.
Suelo sollozar, siendo exactos, recordar tu carpeta. No prestaba atención a las clases, deseaba tener ojos en la espalda; saber si sonreías o llegabas con las marcas que escondías debajo de tu blusa, de las peleas que sospecho librabas con tu madre.
Cuán sola podrías estar con el cassete de música tranquila que te regaló tu padre. Han pasado los años y nunca te pregunté su nombre; ciertamente lo amabas. Cuando me contabas que paseaban, tus ojos eran más claros, eras más bella, te quería más.
Ya no corríamos, prefería caminar contigo, sólo un momento porque tenía que regresar, los libros de los que te hablaba con soberbia me esperaban. Tus reproches luego fueron correctos y sin saberlo observé por primera vez los ojos de ese amor que no se dice con palabras, que es inaudible porque su silencio es el auténticamente perfecto; como el equilibrio, fugaz, intenso y efímero.
Pronto todo era insoportable. Tu ausencia cuando enfermabas o escapabas de casa, tus salidas sin razón del aula o los días que no me llamabas por teléfono para contarme cuántas veces acariciaste a tu gato o simplemente para conversar sobre tu madre. Nunca preguntaba, me avergonzaba. Recuerda que me conformaba con poco.
Suelo sentarme en la última carpeta de las aulas. Sería terrible desear tener, nuevamente, ojos en la espalda. Suelo escuchar el cassete de tu padre y olvidar que te pareces demasiado a tu madre. Nunca fue tu culpa que te quisiera, pero es suficiente el recuerdo.
Presente
Por Garo
La niña perdió su muñeca. "Es tan inmenso el mar" Cabello azul, ojos grandes más negros. Plástico hecho con desperdicios de almas chinas.
–¿En dónde queda el mar, mami –pregunta la pequeña–?
Desconsolada la madre, observa hacia arriba. Un cielo verde acuoso, que ya no es el cielo. Y se pregunta lo mismo que el árabe hispano, sobre las palabras de un griego llamado Platón.
–Es una idea, hijita –le responde tristemente mientras acaricia el hermoso ojo celeste de las manos de su pequeña–.
La niña perdió su muñeca. "Es tan inmenso el mar" Cabello azul, ojos grandes más negros. Plástico hecho con desperdicios de almas chinas.
–¿En dónde queda el mar, mami –pregunta la pequeña–?
Desconsolada la madre, observa hacia arriba. Un cielo verde acuoso, que ya no es el cielo. Y se pregunta lo mismo que el árabe hispano, sobre las palabras de un griego llamado Platón.
–Es una idea, hijita –le responde tristemente mientras acaricia el hermoso ojo celeste de las manos de su pequeña–.
Un gran amor
Por Garo
Dice: “Un gran amor”
Luego el silencio. Dos luces: unas bombillas de setenta y cinco watts
La sombra sólida. El brassier de catalogo de chica burguesa. Habitación de estudiante universitario. Aún sus senos no se acostumbran a las manos. Es el sonido que sale de un hoyo: alas de mariposa amarilla. Desnuda y pecosa, medias de niña de escuela, arriba hacia abajo: leve clamor de muerte. Agonía de himen. Es el Amor… “Un gran Amor”.
Dice: “Un gran amor”
Luego el silencio. Dos luces: unas bombillas de setenta y cinco watts
La sombra sólida. El brassier de catalogo de chica burguesa. Habitación de estudiante universitario. Aún sus senos no se acostumbran a las manos. Es el sonido que sale de un hoyo: alas de mariposa amarilla. Desnuda y pecosa, medias de niña de escuela, arriba hacia abajo: leve clamor de muerte. Agonía de himen. Es el Amor… “Un gran Amor”.
Pantaleón y las visitadoras
PANTALEÓN Y LAS VISITADORAS de Mario Vargas Llosa
Argumento: Pantaleón Pantoja, un capitán del ejército recientemente ascendido, recibe la misión de establecer un servicio de prostitución para las Fuerzas Armadas del Perú en el más absoluto secreto militar. Estricto cumplidor del deber que le ha sido asignado, Pantaleón se traslada a Iquitos, en plena selva, para llevar a cabo su cometido, pero se entrega a esta misión con tal obcecación que termina por poner en peligro el engranaje que él mismo ha puesto en movimiento. Durante el transcurso de la obra, Pantaleón, el protagonista, se transforma, cambia. De ser un militar muy honesto quien no toma, ni tiene vicios y gusta mucho de su trabajo, pasa a ser lo contrario. En algunos aspectos debido a la misión que debe realizar en el Amazonas: organizar un equipo completo de prostitutas a las que el llama visitadoras. Éstas deben animar los tristes días del ejército peruano y satisfacer sus necesidades erótico sentimentales.
Significado:Mario Vargas Llosa utiliza esta anécdota para subrayar la hipocresía de las instituciones que se llaman ejemplares y del oficio más viejo del mundo. El eterno debate entre verdad y mentira, entre necesidad y virtud, y las perniciosas consecuencias que depara a veces la observancia rigurosa del deber son valores fundamentales de esta extraordinaria novela.
Fragmento:
"A LO MEJOR ES VERDAD Y EL CLIMA TIENE QUE VER MUCHO, QUIERO DECIR EN ESO DE QUE LAS MUJERES SEAN TERRIBLES (...) LO PEOR ES QUE LAS BANDIDAS SON GUAPISIMAS (...) UNAS FRESCAS, SE PONEN UNOS PANTALONCITOS COMO GUANTES (...)
COMIENZAN SUS TRAVESURAS MAYORES DESDE EL COLEGIO Y APRENDEN A CUIDARSE Y TODO Y CUANDO SE CASAN LAS MUY SAPAS HACEN EL GRAN TEATRO PARA QUE SUS MARIDOS LAS CREAN SIN ESTRENAR"
Argumento: Pantaleón Pantoja, un capitán del ejército recientemente ascendido, recibe la misión de establecer un servicio de prostitución para las Fuerzas Armadas del Perú en el más absoluto secreto militar. Estricto cumplidor del deber que le ha sido asignado, Pantaleón se traslada a Iquitos, en plena selva, para llevar a cabo su cometido, pero se entrega a esta misión con tal obcecación que termina por poner en peligro el engranaje que él mismo ha puesto en movimiento. Durante el transcurso de la obra, Pantaleón, el protagonista, se transforma, cambia. De ser un militar muy honesto quien no toma, ni tiene vicios y gusta mucho de su trabajo, pasa a ser lo contrario. En algunos aspectos debido a la misión que debe realizar en el Amazonas: organizar un equipo completo de prostitutas a las que el llama visitadoras. Éstas deben animar los tristes días del ejército peruano y satisfacer sus necesidades erótico sentimentales.
Significado:Mario Vargas Llosa utiliza esta anécdota para subrayar la hipocresía de las instituciones que se llaman ejemplares y del oficio más viejo del mundo. El eterno debate entre verdad y mentira, entre necesidad y virtud, y las perniciosas consecuencias que depara a veces la observancia rigurosa del deber son valores fundamentales de esta extraordinaria novela.
Fragmento:
"A LO MEJOR ES VERDAD Y EL CLIMA TIENE QUE VER MUCHO, QUIERO DECIR EN ESO DE QUE LAS MUJERES SEAN TERRIBLES (...) LO PEOR ES QUE LAS BANDIDAS SON GUAPISIMAS (...) UNAS FRESCAS, SE PONEN UNOS PANTALONCITOS COMO GUANTES (...)
COMIENZAN SUS TRAVESURAS MAYORES DESDE EL COLEGIO Y APRENDEN A CUIDARSE Y TODO Y CUANDO SE CASAN LAS MUY SAPAS HACEN EL GRAN TEATRO PARA QUE SUS MARIDOS LAS CREAN SIN ESTRENAR"
Mario Vargas Llosa
Jorge Mario Pedro Vargas Llosa (Arequipa, 28 de marzo de 1936), escritor peruano. Vargas Llosa es uno de los más importantes novelistas y ensayistas de Latinoamérica, así como uno de los principales autores de su generación.
Mario Vargas Llosa es un gran ícono de la literatura peruana, ha hecho grandes contribuciones al mundo literal, con textos como Pantaleón y las Visitadoras, La ciudad y los perros y La tía Julia y el escribidor.
En lo que a mi respecta, no he tenido la suerte de leer ninguna de sus novelas, por diferentes factores, pero de los que sí las han leído, he recibido muy buenos comentarios, así que no los dejen de lado.
Mario Vargas Llosa es un gran ícono de la literatura peruana, ha hecho grandes contribuciones al mundo literal, con textos como Pantaleón y las Visitadoras, La ciudad y los perros y La tía Julia y el escribidor.
En lo que a mi respecta, no he tenido la suerte de leer ninguna de sus novelas, por diferentes factores, pero de los que sí las han leído, he recibido muy buenos comentarios, así que no los dejen de lado.
Fuiste la niña
Texto escrito por un amigo, su nombre en la Internet es Kikojudu, y no dire su nombre por privacidad, bueno, he aquí el texto:
Eras la niña de papá, amable y dulce nunca en problemas, la miel de mamá pequeña niña que solo no vio la presión para los que se llamaban sus amigos
Fue simplemente demasiado. El mono despacio subio a su espalda ofreciendo un remedio para su dolor dando amor y preocupacion
Nadie se preocupó, nadie se preocupó...
Frágil como una rosa en la nieve comiendose toda tu fuerza y tu dinero viviendo en la sombra, dia y noche nunca permitiendo a la luz del sol entrar en tus ojos como antes
No puedes quitarte el mono de tu espalda vi un destello en tus ojos?Fue solo la última luz de esperanza?Que muriera, deseabas que muriera
”Perdoname, padre, mi pecado diario...”
Como puedo perdonarte, nunca abandonarte sabes que si vives asi, morirás asi.Paraíso de emoción, lúgubre océano heredera de los cantos visperinos en silencio.
"Necesito ahora, mi pecado diario..."
Para toda tu vida rezé durante tiempo para enseñarte dónde la luz miente ahora esto es el final una rosa para la memoria de la inocencia...
"Lo se padre, no puedo ganar..."
Nunca te perdonaré, nunca te abandonaré sabes que si vives asi, morirás asi cómo puedo borrar tu dolor y ayudarte cuándo la Muerte quiere besarte y tu a ella
Eras la niña de papá, amable y dulce nunca en problemas, la miel de mamá pequeña niña que solo no vio la presión para los que se llamaban sus amigos
Fue simplemente demasiado. El mono despacio subio a su espalda ofreciendo un remedio para su dolor dando amor y preocupacion
Nadie se preocupó, nadie se preocupó...
Frágil como una rosa en la nieve comiendose toda tu fuerza y tu dinero viviendo en la sombra, dia y noche nunca permitiendo a la luz del sol entrar en tus ojos como antes
No puedes quitarte el mono de tu espalda vi un destello en tus ojos?Fue solo la última luz de esperanza?Que muriera, deseabas que muriera
”Perdoname, padre, mi pecado diario...”
Como puedo perdonarte, nunca abandonarte sabes que si vives asi, morirás asi.Paraíso de emoción, lúgubre océano heredera de los cantos visperinos en silencio.
"Necesito ahora, mi pecado diario..."
Para toda tu vida rezé durante tiempo para enseñarte dónde la luz miente ahora esto es el final una rosa para la memoria de la inocencia...
"Lo se padre, no puedo ganar..."
Nunca te perdonaré, nunca te abandonaré sabes que si vives asi, morirás asi cómo puedo borrar tu dolor y ayudarte cuándo la Muerte quiere besarte y tu a ella
El pequeño diente
Este es un texto escrito por un amigo, Jonathan Alvarado, también conocido como Garo, espero les guste
La primera vez que me llevaron a la Dirección de Escuela de Estomatología fue por haberme encontrado leyendo, en clase un libro impropio para un futuro e “intachable” cirujano dentista: la Historia de la filosofía de Julián Marías. Me llevó hasta ahí el intolerante y andropáusico jefe de prácticas. La oficina de la dirección es la más pequeña de todas y muestra en una de sus paredes un viejo cuadro colonial de Santa Apolonia, patrona de la odontología y por cierto, según la leyenda, la santa más sufrida por el dolor de muelas. Detrás del elegante y enorme escritorio, atiborrado por un rascacielo de papeles en desorden, un globo terráqueo y una pequeña estatuilla de Napoleón Bonaparte, estaba él, el director. Era además profesor principal de la excelentísima e inquisidora cátedra de Cirugía Oral y Maxilofacial, único miembro liberteño de la Asociación de Cirujanos Maxilofaciales del Perú y de la Sociedad Científica de Cirujanos Dentistas, ex decano del Colegio Odontológico del Perú, miembro emérito de la Asociación Mundial de Estomatólogos Cristianos y ganador del "Premio Diente de Oro" convocado por la Sociedad Internacional de Cirujanos Maxilofaciales de la Cuenca del Pacífico.
Se llamaba Marco Naporreátegui, pero todos lo conociamos como “Chatanás”, por su escasa estatura y su impredecible y endemoniado carácter. Era famoso por sus asiduas salidas a discotecas en su enorme automóvil - un viejo Ford de ocho cilindros- donde apenas se le podía ver y que alquilaba por las noches para tareas non sanctas; y, sobre todo, por sus romances furtivos con chibolas incautas, a las que seducía ofreciéndoles gratuitamente la última técnica de blanqueamiento dental con ozono o la colocación de brackets invisibles que no estorbaría para nada sus “chapes con lenguado” según les decía sonriendo.
Naporreátegui dio un gran salto desde su silla para llegar al suelo y comenzó un discurso indegerible observando mi ficha llena de reiteradas faltas y conducta sospechosa dentro de la escuela. “Lo he estado observando y ésta no es la primera vez que recibo quejas de usted. Dicen que se cree filósofo o algo así”. Lo miré sin demostrar sorpresa. “Eso es lo que dicen, profesor –le respondí–, pero la verdad son exageraciones”. Naporreátegui enfatizó los valores de la Escuela “científica” de Estomatología y me hizo recordar que estaba prohibido cualquier tipo de literatura ajena a la carrera. Que ahí era innecesario todo lo que se alejara de la epistemología cristiano-odontológica desarrollada en su libro Metodología, ética y buenas costumbres en la obturación de apicectomías, en pacientes mujeres entre los 15 y 20 años de edad . “Libro que por cierto – agregó–, nunca le he visto leer, jovencito” Quedé desconcertado y aún antes de recuperarme de tales imprecaciones, se asomó por encima del escritorio y con su pequeña mano sobre el vientre, exclamó: “Está usted expulsado de la Escuela”.
En ese instante pensé en mi abnegada madre y en mi padre que ahorraba hasta el último centavo de su sueldo para mi futuro consultorio dental, en los cuatro años durante los cuales hice malabares increíbles para seguir con mis “lecturas filosóficas” sin que los profesores incompetentes me desaprobaran . Me quedé petrificado, dentro de una niebla en la que escuchaba los gritos más altaneros de Chatanás ordenando que me retirara y abandonara para siempre la Escuela.
Niebla con olor a nicotina. Era mi amiga y se llamaba Angie, una chica de 19, de minifalda y escotes generosos que resaltaban su exuberante anatomía. Acostumbraba invitarle unos tragos, al final de los cuales siempre me decía “ ¿Y?… ¿Cuándo le damos gusto al cuerpo?” cosa que no pasaba de un par de "chapes" ya que mi economía no alcanzaba para más. Esa noche la encontré en una discoteca céntrica y de sopetón me preguntó por el “Gorgojo erótico”. Sorprendido le pregunté “¿El gorgojo erótico?”. “Claro, tu profe, Naporreátegui. Oye, lo he visto y me parece un tío interesante” “Ya, ya… ¿Con Chatanás?, porque nosotros le decimos así” “Sí, me gustaría salir con tu profe” “Dime por qué… la verdad”. Angie sonrió ampliamente “Es que dicen que por unas cuantas saliditas te pone los brackets gratis”. Me maté de la risa y Angie continuó bailando perdida entre el mar humano de la discoteca.
Chatanás se exasperaba. “ ¡Muévase, jovencito! ¡Retírese!”. Dudé, pero como no tenía nada que perder, serenamente le dije: “Doctor, y si le recomiendo una paciente joven de diecinueve añitos”. La cara de Naporreátegui cambió. Sus ojos se iluminaron y comenzó a sudar. Luego de musitar algunas palabras inconexas, Chatanás sonrió y me invitó a retirarme de su oficina amablemente. “Ya hablamos”, me dijo.
Estoy en clase de cirugía oral. Naporreátegui habla sobre la tracción de dientes retenidos con minimplantes como una de las últimas técnicas de la alta cirugía oral y maxilofacial que suele desarrollar en su consulta privada. Mientras tanto, yo leo impunemente algo sobre la naturaleza del amor, según Julián Marías. El amor –lo que es en verdad el amor– no se refiere a sus cualidades, a los actos, y mucho menos a los sentimientos de la persona amada, sino a su existencia… Y por eso es posible que sobreviva a la persona amada, y entonces ésta pasa a formar parte del ser que ama en el modo concreto de la privación.
Anoche estuve en la discoteca. A pesar de la oscuridad reconocí inmediatamente entre la multitud a Angie. Estaba bailando eufórica el último éxito de Daddy Yankee. Cuando me vio, se puso a dar saltitos de emoción, y se acerco a mí con una amplia sonrisa. Bajo el efecto de las luces psicodélicas, me percate de sus brackets nuevos, coquetos e invisibles.
La primera vez que me llevaron a la Dirección de Escuela de Estomatología fue por haberme encontrado leyendo, en clase un libro impropio para un futuro e “intachable” cirujano dentista: la Historia de la filosofía de Julián Marías. Me llevó hasta ahí el intolerante y andropáusico jefe de prácticas. La oficina de la dirección es la más pequeña de todas y muestra en una de sus paredes un viejo cuadro colonial de Santa Apolonia, patrona de la odontología y por cierto, según la leyenda, la santa más sufrida por el dolor de muelas. Detrás del elegante y enorme escritorio, atiborrado por un rascacielo de papeles en desorden, un globo terráqueo y una pequeña estatuilla de Napoleón Bonaparte, estaba él, el director. Era además profesor principal de la excelentísima e inquisidora cátedra de Cirugía Oral y Maxilofacial, único miembro liberteño de la Asociación de Cirujanos Maxilofaciales del Perú y de la Sociedad Científica de Cirujanos Dentistas, ex decano del Colegio Odontológico del Perú, miembro emérito de la Asociación Mundial de Estomatólogos Cristianos y ganador del "Premio Diente de Oro" convocado por la Sociedad Internacional de Cirujanos Maxilofaciales de la Cuenca del Pacífico.
Se llamaba Marco Naporreátegui, pero todos lo conociamos como “Chatanás”, por su escasa estatura y su impredecible y endemoniado carácter. Era famoso por sus asiduas salidas a discotecas en su enorme automóvil - un viejo Ford de ocho cilindros- donde apenas se le podía ver y que alquilaba por las noches para tareas non sanctas; y, sobre todo, por sus romances furtivos con chibolas incautas, a las que seducía ofreciéndoles gratuitamente la última técnica de blanqueamiento dental con ozono o la colocación de brackets invisibles que no estorbaría para nada sus “chapes con lenguado” según les decía sonriendo.
Naporreátegui dio un gran salto desde su silla para llegar al suelo y comenzó un discurso indegerible observando mi ficha llena de reiteradas faltas y conducta sospechosa dentro de la escuela. “Lo he estado observando y ésta no es la primera vez que recibo quejas de usted. Dicen que se cree filósofo o algo así”. Lo miré sin demostrar sorpresa. “Eso es lo que dicen, profesor –le respondí–, pero la verdad son exageraciones”. Naporreátegui enfatizó los valores de la Escuela “científica” de Estomatología y me hizo recordar que estaba prohibido cualquier tipo de literatura ajena a la carrera. Que ahí era innecesario todo lo que se alejara de la epistemología cristiano-odontológica desarrollada en su libro Metodología, ética y buenas costumbres en la obturación de apicectomías, en pacientes mujeres entre los 15 y 20 años de edad . “Libro que por cierto – agregó–, nunca le he visto leer, jovencito” Quedé desconcertado y aún antes de recuperarme de tales imprecaciones, se asomó por encima del escritorio y con su pequeña mano sobre el vientre, exclamó: “Está usted expulsado de la Escuela”.
En ese instante pensé en mi abnegada madre y en mi padre que ahorraba hasta el último centavo de su sueldo para mi futuro consultorio dental, en los cuatro años durante los cuales hice malabares increíbles para seguir con mis “lecturas filosóficas” sin que los profesores incompetentes me desaprobaran . Me quedé petrificado, dentro de una niebla en la que escuchaba los gritos más altaneros de Chatanás ordenando que me retirara y abandonara para siempre la Escuela.
Niebla con olor a nicotina. Era mi amiga y se llamaba Angie, una chica de 19, de minifalda y escotes generosos que resaltaban su exuberante anatomía. Acostumbraba invitarle unos tragos, al final de los cuales siempre me decía “ ¿Y?… ¿Cuándo le damos gusto al cuerpo?” cosa que no pasaba de un par de "chapes" ya que mi economía no alcanzaba para más. Esa noche la encontré en una discoteca céntrica y de sopetón me preguntó por el “Gorgojo erótico”. Sorprendido le pregunté “¿El gorgojo erótico?”. “Claro, tu profe, Naporreátegui. Oye, lo he visto y me parece un tío interesante” “Ya, ya… ¿Con Chatanás?, porque nosotros le decimos así” “Sí, me gustaría salir con tu profe” “Dime por qué… la verdad”. Angie sonrió ampliamente “Es que dicen que por unas cuantas saliditas te pone los brackets gratis”. Me maté de la risa y Angie continuó bailando perdida entre el mar humano de la discoteca.
Chatanás se exasperaba. “ ¡Muévase, jovencito! ¡Retírese!”. Dudé, pero como no tenía nada que perder, serenamente le dije: “Doctor, y si le recomiendo una paciente joven de diecinueve añitos”. La cara de Naporreátegui cambió. Sus ojos se iluminaron y comenzó a sudar. Luego de musitar algunas palabras inconexas, Chatanás sonrió y me invitó a retirarme de su oficina amablemente. “Ya hablamos”, me dijo.
Estoy en clase de cirugía oral. Naporreátegui habla sobre la tracción de dientes retenidos con minimplantes como una de las últimas técnicas de la alta cirugía oral y maxilofacial que suele desarrollar en su consulta privada. Mientras tanto, yo leo impunemente algo sobre la naturaleza del amor, según Julián Marías. El amor –lo que es en verdad el amor– no se refiere a sus cualidades, a los actos, y mucho menos a los sentimientos de la persona amada, sino a su existencia… Y por eso es posible que sobreviva a la persona amada, y entonces ésta pasa a formar parte del ser que ama en el modo concreto de la privación.
Anoche estuve en la discoteca. A pesar de la oscuridad reconocí inmediatamente entre la multitud a Angie. Estaba bailando eufórica el último éxito de Daddy Yankee. Cuando me vio, se puso a dar saltitos de emoción, y se acerco a mí con una amplia sonrisa. Bajo el efecto de las luces psicodélicas, me percate de sus brackets nuevos, coquetos e invisibles.
¿Qué será?
Este es otro pequeño verso que salió de mi imaginación un día de ocio
¿Qué es lo que une a toda los miembros de una familia, por mas problemas que hayan tenido?
¿Qué es lo que siempre rompe el odio, puesto que es su igual opuesto, pero mas bonito?
¿Qué es lo que impide que un hijo, deje a su madre a su suerte?
¿Qué es eso, que aunque hayan personas que no crean en ello, siempre lo buscan?
¿Qué es lo que inspira los mas bonitos versos, en personas simples y puras?
¿Qué es lo que hace que la gente haga cosas que no creía capaz de hacer?
¿Qué es lo que es capaz de mover masas, en cualquier parte del mundo?
¿Qué es lo que todos, por mas ignorantes que sean, entienden y comprenden?
¿Qué es lo que hace que dos personas, totalmente desconocidas una de la otra, se junten
para llevar a cabo, una relación?
¿Qué es lo que me hace escribir esto para ti?
No es nada mas, que amor.
¿Qué es lo que une a toda los miembros de una familia, por mas problemas que hayan tenido?
¿Qué es lo que siempre rompe el odio, puesto que es su igual opuesto, pero mas bonito?
¿Qué es lo que impide que un hijo, deje a su madre a su suerte?
¿Qué es eso, que aunque hayan personas que no crean en ello, siempre lo buscan?
¿Qué es lo que inspira los mas bonitos versos, en personas simples y puras?
¿Qué es lo que hace que la gente haga cosas que no creía capaz de hacer?
¿Qué es lo que es capaz de mover masas, en cualquier parte del mundo?
¿Qué es lo que todos, por mas ignorantes que sean, entienden y comprenden?
¿Qué es lo que hace que dos personas, totalmente desconocidas una de la otra, se junten
para llevar a cabo, una relación?
¿Qué es lo que me hace escribir esto para ti?
No es nada mas, que amor.
Tiempo de Vacaciones
Vacaciones.... tiempo de cambio... la gente se apresura, termina sus deberes y se prepara para relajarse y desestresarse... eso es a lo que llamamos vacaciones...
Hay una, sola una vacación que rompe con los esquemas, y es la vacación de verano, esos hermosos tres meses, celebrados mundialmente (en meses distintos). Los colegios acaban, los padres terminan sus trabajos, y el sol sale radiante, el día empieza antes, y el sol se tira la pera y se oculta después.
Las personas tienen diferentes formas de disfrutar sus vacaciones, unas aprovechan el tiempo para adelantar trabajo o estudios, otros van a gimnasios o hacen deporte, otros van a vaguear a la playa, otros (entre ellos me incluyo ^^) se quedan en su casa a esperar un suceso mayor, en mi caso, un gran viaje.
Son muy pocas las personas que no hayan viajado a algún lugar en su vida, algunas van a sitios tan cercanos como "la casa de tu tía en la esquina", y otros viajan a las esquinas del mundo... japón, estados unidos, china, Europa (lo se... Europa es un continente, es un país, pero ustedes entienden)
La gente usa estos viajes para diferentes motivos, trabajo, distracción, visitas familiares, trabajo, culturización, mas trabajo, etc...
reflexión personal: - "Si te duele tanto decir un adiós, mejor di un hasta luego :D"
Hay una, sola una vacación que rompe con los esquemas, y es la vacación de verano, esos hermosos tres meses, celebrados mundialmente (en meses distintos). Los colegios acaban, los padres terminan sus trabajos, y el sol sale radiante, el día empieza antes, y el sol se tira la pera y se oculta después.
Las personas tienen diferentes formas de disfrutar sus vacaciones, unas aprovechan el tiempo para adelantar trabajo o estudios, otros van a gimnasios o hacen deporte, otros van a vaguear a la playa, otros (entre ellos me incluyo ^^) se quedan en su casa a esperar un suceso mayor, en mi caso, un gran viaje.
Son muy pocas las personas que no hayan viajado a algún lugar en su vida, algunas van a sitios tan cercanos como "la casa de tu tía en la esquina", y otros viajan a las esquinas del mundo... japón, estados unidos, china, Europa (lo se... Europa es un continente, es un país, pero ustedes entienden)
La gente usa estos viajes para diferentes motivos, trabajo, distracción, visitas familiares, trabajo, culturización, mas trabajo, etc...
reflexión personal: - "Si te duele tanto decir un adiós, mejor di un hasta luego :D"
¿Diferencias o preferencias?
Bueno, parece que haré una pequeña serie de mis propios textos, ojala les guste.
Este trata de las diferencias entre las sociedades
Como todos ya saben, las sociedades se rigen por normas y reglas establecidas, ya sean por el gobierno o por la sociedad, estas reglas se siguen por diferentes motivos, ya sea, para no ser penado por el castigo que conlleva romper dicha regla, o (en caso de las sociales) no quedar como un tonto.
Para que no digan que soy malo les digo, este enero pasado viaje a USA, la tan llamada capital del mundo, sitio de sueño y admiracion de muchas personas a lo largo del mundo.
Este pais, tiene reglas y leyes muy parecidas a las del Perú, la diferencia es, aya si se respetan.
Me he fijado, como la gente es criada aya, para respetar las leyes, uno puede notar, que aunque no haya ningun carro a la vista, la gente no se pasa la luz roja, espera tranquilamente hasta que cambie a verde, y con calma avanza, y las personas de atras lo siguen; aca, la gente se pasa la roja con trafico lleno, y cuando cambia a verde, a los 2 segundos se escucha el insesante ruido de los claxones.
La gente aya se respeta, da preferencia a los peatones... la gente se puede poner a bailar en la pista, y nadie le gritaria, solo lo evaderian... en cambio, aca, hay alguien que este lejos, la gente ya empieza a llamar a las madres...
Este es un texto pequeño, solo para... aumentar su conocimiento de las culturas ajenas, pero como dije antes, uno crece de acuerdo a su entorno, y aunque suene raro, extrañaba el ruido y los gritos de este, nuestro hermoso pais.
Este trata de las diferencias entre las sociedades
Como todos ya saben, las sociedades se rigen por normas y reglas establecidas, ya sean por el gobierno o por la sociedad, estas reglas se siguen por diferentes motivos, ya sea, para no ser penado por el castigo que conlleva romper dicha regla, o (en caso de las sociales) no quedar como un tonto.
Para que no digan que soy malo les digo, este enero pasado viaje a USA, la tan llamada capital del mundo, sitio de sueño y admiracion de muchas personas a lo largo del mundo.
Este pais, tiene reglas y leyes muy parecidas a las del Perú, la diferencia es, aya si se respetan.
Me he fijado, como la gente es criada aya, para respetar las leyes, uno puede notar, que aunque no haya ningun carro a la vista, la gente no se pasa la luz roja, espera tranquilamente hasta que cambie a verde, y con calma avanza, y las personas de atras lo siguen; aca, la gente se pasa la roja con trafico lleno, y cuando cambia a verde, a los 2 segundos se escucha el insesante ruido de los claxones.
La gente aya se respeta, da preferencia a los peatones... la gente se puede poner a bailar en la pista, y nadie le gritaria, solo lo evaderian... en cambio, aca, hay alguien que este lejos, la gente ya empieza a llamar a las madres...
Este es un texto pequeño, solo para... aumentar su conocimiento de las culturas ajenas, pero como dije antes, uno crece de acuerdo a su entorno, y aunque suene raro, extrañaba el ruido y los gritos de este, nuestro hermoso pais.
¡Yo amo a mi colegio!
Este texto lo escribí para los Juegos Florales de mi colegio.
Ignorar cualquier parecido con la realidad.
Mi vida escolar siempre ha sido una desgracia, desde chiquito mis compañeros se burlaban de mi por mi nombre, Azor, ¿Que clase de padres le ponen Azor a su hijo? ¿Unos que no lo quieran talvez? no creo, a ellos les encanta el nombre, lastima que solo ellos opinen asi.
No soy un alumno ejemplar, tengo un promedio escolar de 14, una conducta que limita con la zona de Fracaso, soy un ocioso, me duermo en clase, y los profesores me odian. Aun asi llegue a 5to de secundaria.
Es un dia nuevo, suena el despertador, son las 6.32 de la mañana, y tengo un horrible dolor de cabeza que me da cada vez que tengo que ir al colegio. Me levanto, tambaleo hasta la cocina, donde me tiro sobre la silla y de dos sorbos me acabo mi leche; me como mi pan con soledad y me encamino al baño. Me lavo la cara, los dientes y me voy a mi cuarto a cambiarme, es hora de ir al colegio.
Primer curso, Lenguaje, nos toca con la loca disque rubia, a la loca le caigo bien, no me molesta en toda la clase, y puedo dormitar un rato, pero me despiertan sus gritos histericos, y no puedo consiliar el sueño.
Luego sigue matematicas, me gustan los numeros, asi que la hora pasa rapida e inadvertida.
Recreo, nos vamos a la bancas y nos sentamos a comer algo antes de morir de inanicion, conversamos un rato, aprovecho para verla, y luego suena el timbre... hora de historia
Historia es uno de esos cursos geniales, con el que te diviertes con el profesor, debatiendo y un poco pasandose del limite, gritamos un rato, el director entra para callarnos, todos al unisono "Si Profe..."
Recreo otra vez, esta vez jugamos basketball, pero una version muy a lo "chacra", unos de mis amigos se lesiona, mala suerte por el.
No puedo creer que solo falte una clase, IT, y gracias a un muy elaborado plan, y a mi estrategica pociosion al fondo de la clase, IT (informatica) paso, literalmente, en un abrir y cerra de ojos.
Hora de salida, me voy a mi casa, y me tiro en mi cama. Ese horrible dolor de cabeza regreso cuando me di cuenta de algo....la semana recien comienza,es Lunes.
Ignorar cualquier parecido con la realidad.
Mi vida escolar siempre ha sido una desgracia, desde chiquito mis compañeros se burlaban de mi por mi nombre, Azor, ¿Que clase de padres le ponen Azor a su hijo? ¿Unos que no lo quieran talvez? no creo, a ellos les encanta el nombre, lastima que solo ellos opinen asi.
No soy un alumno ejemplar, tengo un promedio escolar de 14, una conducta que limita con la zona de Fracaso, soy un ocioso, me duermo en clase, y los profesores me odian. Aun asi llegue a 5to de secundaria.
Es un dia nuevo, suena el despertador, son las 6.32 de la mañana, y tengo un horrible dolor de cabeza que me da cada vez que tengo que ir al colegio. Me levanto, tambaleo hasta la cocina, donde me tiro sobre la silla y de dos sorbos me acabo mi leche; me como mi pan con soledad y me encamino al baño. Me lavo la cara, los dientes y me voy a mi cuarto a cambiarme, es hora de ir al colegio.
Primer curso, Lenguaje, nos toca con la loca disque rubia, a la loca le caigo bien, no me molesta en toda la clase, y puedo dormitar un rato, pero me despiertan sus gritos histericos, y no puedo consiliar el sueño.
Luego sigue matematicas, me gustan los numeros, asi que la hora pasa rapida e inadvertida.
Recreo, nos vamos a la bancas y nos sentamos a comer algo antes de morir de inanicion, conversamos un rato, aprovecho para verla, y luego suena el timbre... hora de historia
Historia es uno de esos cursos geniales, con el que te diviertes con el profesor, debatiendo y un poco pasandose del limite, gritamos un rato, el director entra para callarnos, todos al unisono "Si Profe..."
Recreo otra vez, esta vez jugamos basketball, pero una version muy a lo "chacra", unos de mis amigos se lesiona, mala suerte por el.
No puedo creer que solo falte una clase, IT, y gracias a un muy elaborado plan, y a mi estrategica pociosion al fondo de la clase, IT (informatica) paso, literalmente, en un abrir y cerra de ojos.
Hora de salida, me voy a mi casa, y me tiro en mi cama. Ese horrible dolor de cabeza regreso cuando me di cuenta de algo....la semana recien comienza,es Lunes.
Historias del Minicole
A continuación les presento un pequeño texto que escribí durante un golpe de inspiración, no se que decir acerca de este, solo que lo disfruten.
Para Ella:
Te veo pasar. Me pregunto, ¿Qué pensarás?¿Qué ideas cruzarán por tu mente?¿Notarás mi presencia, o seguirás de largo?
Todas estas preguntas bombardean mi mente en fracciones de segundo, y antes de que me de cuenta, me saludas.
Me notaste. Me viste ahí. Me hablaste.
Hablamos de lo mas tranquilos, pasamos desaperscíbidos por el resto de la multitud, pero no el uno del otro, yo te noto, y tu me notas. Eso es lo que importa.
Avanzamos un poco, sabiendo que en un momento nuestros caminos se separan, pero con el alivio de que en tan solo unas horas, nos volveremos a ver.
El minicole.
Para Ella:
Te veo pasar. Me pregunto, ¿Qué pensarás?¿Qué ideas cruzarán por tu mente?¿Notarás mi presencia, o seguirás de largo?
Todas estas preguntas bombardean mi mente en fracciones de segundo, y antes de que me de cuenta, me saludas.
Me notaste. Me viste ahí. Me hablaste.
Hablamos de lo mas tranquilos, pasamos desaperscíbidos por el resto de la multitud, pero no el uno del otro, yo te noto, y tu me notas. Eso es lo que importa.
Avanzamos un poco, sabiendo que en un momento nuestros caminos se separan, pero con el alivio de que en tan solo unas horas, nos volveremos a ver.
El minicole.
Eragon
Eragon es la historia de un chico con el mismo nombre, este chico, vive con su tio y su primo en un pequeño poblado, pero un día, Eragon encuentra un huevo, y antes de que pueda deshacerse de él, nace un pequeño dragón, con el que empezara su aventura.
Esta genial historia del autor Christopher Paolini, el cual a la corta edad de 15 años, se convirtió en el ídolo de cientos, con su obra Eragon. Christopher siguió con la idea en Elder, la segunda entrega de la saga, y posteriormente Brisingr, la cuarta parte de esta saga de "El Legado" aún no ha sido terminada.
Sinceramente les recomiendo este libro, es bastante entretinido, especialmente si les gusta las novelas de fantasía
Esta genial historia del autor Christopher Paolini, el cual a la corta edad de 15 años, se convirtió en el ídolo de cientos, con su obra Eragon. Christopher siguió con la idea en Elder, la segunda entrega de la saga, y posteriormente Brisingr, la cuarta parte de esta saga de "El Legado" aún no ha sido terminada.
Sinceramente les recomiendo este libro, es bastante entretinido, especialmente si les gusta las novelas de fantasía
Stephenie Meyer, la mente detras del Crepúsculo
Stephenie Meyer es la autora de la genial serie de libros "Twilight" (Crepúsculo) que desde el 2005 viene arrasando con el mundo.
Esta genial autora a los 32 años, mediante un sueño, se le vino todo este concepto de los vampiros y su historia. Ahora que ella ha terminado la cuarta y final entrega de su serie Twilight, se esta dedicando a otras obras, tales como "The Host" (El huesped) que también cuenta con esa tematica fantasía-romance-sobrenatural.
Hace un tiempo ella anuncion que, "Midnight Sun" (Sol de media noche) no saldria a la venta por un tiempo, puesto que los capítulos que ella publicó en internet, fueron exparcidos y mal usados, por lo que tendremos que esperar para esta maravillosa entrega. (Midnight Sun, es la misma historia que crepúsculo, solo que contada desde el punto de vista del personaje masculino, en lugar del femenino).
Esta genial autora a los 32 años, mediante un sueño, se le vino todo este concepto de los vampiros y su historia. Ahora que ella ha terminado la cuarta y final entrega de su serie Twilight, se esta dedicando a otras obras, tales como "The Host" (El huesped) que también cuenta con esa tematica fantasía-romance-sobrenatural.
Hace un tiempo ella anuncion que, "Midnight Sun" (Sol de media noche) no saldria a la venta por un tiempo, puesto que los capítulos que ella publicó en internet, fueron exparcidos y mal usados, por lo que tendremos que esperar para esta maravillosa entrega. (Midnight Sun, es la misma historia que crepúsculo, solo que contada desde el punto de vista del personaje masculino, en lugar del femenino).
martes, 25 de noviembre de 2008
Twilight
Twilight, también conocido como Crepúsculo, es la genial obra de Stephenie Meyer, esta obra cuenta la historia de Isbella Swan, que al mudarse a el pueblo de Forks, se enamora perdidamente de Edward, un vampiro.
Esta tetralogía cuenta los años desde que ella se topa con Edward, hasta el sorprendente desenlace en Breaking Dawn (Amanecer)
He aquí una pequeña reseña:
El lector juvenil quedará atrapado desde las primeras páginas de esta novela, en la que la realidad y la ficción se entrecruzan.Narrada en primera persona, con innumerables imágenes sensoriales, descripciones, metáforas y comparaciones el relato cobra dinamismo, invita al lector a continuar leyendo, para descubrir a medida que avanzan los capítulos, una trama inquietante, ancestral y única.
Viviana Elda Benítez
martes, 11 de noviembre de 2008
Bienvenidos
Ante nada, mis más cordiales saludos a ustedes estimados lectores, por escoger este humilde blog, y así apreciar el contenido del mismo.
Este blog es un proyecto escolar, soy un estudiante del colegio Alexander Fleming en Trujillo, y este es mi proyecto de Literatura e Informática.
Por motivo del mencionado proyecto, este blog estará exclusivamente dedicado a la literatura contemporánea; abarcaré varios aspectos y países.
Espero que este blog sea de su agrado
Atte. SpkillerzX
Este blog es un proyecto escolar, soy un estudiante del colegio Alexander Fleming en Trujillo, y este es mi proyecto de Literatura e Informática.
Por motivo del mencionado proyecto, este blog estará exclusivamente dedicado a la literatura contemporánea; abarcaré varios aspectos y países.
Espero que este blog sea de su agrado
Atte. SpkillerzX
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